Desde hace un par de semanas el diario “Público” cuenta todos los domingos con la colaboración de Joaquín Sabina. En su sección “El grito en el suelo” nos ofrece con su particular visión un resumen de lo que ha acontecido durante la semana. Os dejo con la última publicación. Si queréis ver las anteriores publicaciones os dejo el enlace: http://blogs.publico.es/joaquin-sabina/

Tras varios meses de hospitalización recibió el alta. Aunque físicamente estaba bien, psicológicamente la herida seguía abierta. Tardó bastante tiempo en salir a la calle; pero cuando se decidió, el destino hizo que se topara con el salvaje que casi le arrebata la vida por un portátil y calderilla.

Le siguió hasta un callejón. Un adoquín, junto a la rabia acumulada, transformó aquel rostro odiado en una masa deforme y sanguinolenta. De vuelta a casa, saboreando su venganza, se cruzó con un compro-oro y le vio, miró al vendedor ambulante y le vio, observó al taxista y le vio…

¿Eres de los que disfrutas saboreando una cañita bien tirada, o un buen vino, con la indispensable tapa?

-Si tu respuesta es negativa es posible que esta entrada no te interese.
-Si tu respuesta es afirmativa te informo de que el blog de Pablote “dgusto” realiza esta semana una encuesta para encontrar el mejor bar de Madrid en el que poder degustar esos pequeños bocados que hacen que salir “a tomarla” por Madrid sea uno de los placeres.

Si te animas deja aquí el nombre de tu bar favorito para tomarte unas tapas, y también puedes pasarte por dgusto para completar allí su encuesta. Seguro que todos te lo agradeceremos.

Aprovechando que ya ha acabado Madrid Fusión las dos entradas de hoy, ésta y la de mi otro blog tienen relación con la gastronomía. Espero que os gusten.

“A ti ya no te vale ni la bula de Meco” es una expresión cuyo origen se remonta a Roma, cuando un 16 de mayo de 1487 el papa Inocencio VIII, en recompensa por los servicios prestados por Íñigo López de Mendoza, segundo conde de Tendilla y señor de Meco, expidió una bula (documento pontificio qexpedido por la Cancillería Apostólica y autorizado por el sello de su nombre) por la que se otorgaban la concesión de una serie de privilegios para los habitantes de Meco, pueblo madrileño situado a 40 km de la capital, y para otros ocho pueblos vecinos.

Gracias a esa bula sus habitenates podían saltarse determinados preceptos del ayuno de los viernes y de algunos otros días, exceptuando la Cuaresma, pudiendo así tomar huevos y productos lácteos. Esto valía tanto si los vecinos estaban en sus pueblos como si estaban en otro lugar, siempre y cuando éste distara más de cien millas del mar.

La bula fue concedida a petición del conde de Tendilla que alegó que Meco y los otros pueblos, al estar en el centro de España, no podían abastecerse de pescado fresco y por ello no podían cumplir con el ayuno preceptivo. Después la expresión “no te vale ni la bula de Meco” se fue generalizando y se quedó para indicar que alguien en una situación extrema no encuentra ninguna salida posible.

NOTA.- Aunque los que visitías mi otro blog ya lo sabéis, aprovecho esta entrada para presentaros un nuevo blog: “Palabras preci(o)sas” En él encontrarás palabras hermosas, palabras justas para relatos concentrados. Os lo digo de buena tinta ya que su creadora es Sara NY, mi mujer.

A principios del siglo XIX, cuanto Internet era inimaginable, la Gran Vía un sueño a punto de hacerse realidad y Madrid sólo un boceto de lo que es hoy, la vida social de los madrileños se desarrollaba principalmente en la calle Alcalá.

A finales del XIX se plantaron desde las Calatravas a Cibeles dos filas de pinos, formando un paseo, que a algún ingenioso le dio por llamar “El pinar de las de Gómez”. Y es que el tramo comprendido entre Virgen de los Peligros y Barquillo se convirtió en el símbolo del madrileñismo cursi del quiero y no puedo. ya que las damas de buen nombre, con ganas de pasar por la vicaría, tomaron la costumbre de transitar, de la mano de mamá, Alcalá arriba, Alcalá abajo, esperando que algún buen mozo fijara sus ojos en ellas.

Hoy, que con un simple golpe de ratón puedes conocer a alguien que esté a miles de kilómetros, estas historias, más cercanas a nosotros de lo que creemos, nos parecen sacadas del Paleolítico. Sin embargo hay que tener en cuenta que, en una época en la que las mujeres pintaban en la sociedad española menos que la Tomasa en los títeres, esa era una de las pocas salidas que encontraban las señoritas con ganas de asegurarse su futuro para intentar enganchar al marido que les arreglara la vida.

Empiezo la semana con este artículo de David Trueba, publicado en El País el pasado jueves. Algunas partes no tienen desperdicio.

Madrid anda temporalmente sin autobuses turísticos. Estos vehículos son un recurso para las urgencias del visitante, que colecciona lugares como sellos en el pasaporte. Pero en estos días la supresión del servicio en Madrid es casi una exigencia sanitaria. Los índices de contaminación son tan elevados que no sería raro que algún turista, después del paseo por la ciudad, se fuera directo a presentar una denuncia por intoxicación de dióxido. Ahora las querellas han sustituido a la sastrería a medida y cualquiera puede presentar sus querellas favoritas, como mi amigo íntimo, que quería ponerle un pleito a Frank Sinatra porque a causa de los vapores románticos de Strangers in the night contrajo matrimonio.

Madrid le está fumando encima a sus ciudadanos. Lo hace cada día en índices que la comunidad europea ha calificado de ilegales. Mientras tanto, nadie avisa de que hacer deporte en la ciudad es como correr la maratón fumándose un habano. No parece sencillo que la ciudad que celebró hipotecarse a cambio de la accesibilidad en coche tenga ganas de cambiar de modelo. Capital del asma y las alergias, Madrid es una ciudad hospitalaria hasta con el enfisema, somos así.

Los medios, en cambio, se han hecho eco y altavoz de las protestas de los ciudadanos por contaminar con las lenguas del Estado el Senado, esa Cámara que tanto nos apasiona. La idea inmarchitable de que todo idioma de nuestro país distinto al castellano es un invento o una esmerada estrategia para fastidiar, regala a los nacionalismos las lenguas para tejer con ellas su dinámica acogedora frente al desprecio ajeno.

Siempre aparece la bendita excusa, más en tiempo de crisis, de que el dinero no hay que malgastarlo. Pero solo nos informan al detalle de lo que cuestan algunas cosas, no todas. Siempre ese dedo señalador del dispendio apunta contra la lengua o las expresiones artísticas. Por eso la ciudadanía preferirá gastar mil millones en un túnel para coches que 1.000 euros en un traductor.

La prensa jalea las indignaciones populares. Yo hoy no me sumo, me resto, pero si hace falta juro usar el mismo método que Mariano Rajoy con las opiniones más atrevidas de su partido: por la mañana las arropo y por las tardes me distancio.

Ha tocado esperar pero ya llegó. Hoy, 22 de enero, Mis fotos de Madrid cumple tres años. Debo reconocer que este ha sido el año que más me ha costado mantener vivo el blog ya que la falta de tiempo, y de motivación, me han acompañado durante gran parte del camino, lo que ha provocado que la calidad de las entradas y los comentarios obtenidos hayan decrecido ligeramente.

A pesar de ello el blog ha dado bastante de sí ya que he publicado casi 200 entradas nuevas, he mantenido la mayoría de las secciones e incluso he iniciado otras nuevas como “En 99 palabras” -que ha derivado en un nuevo blog, e incluso en un libro- “Lo escribieron ellos” y “Acróstico”. Además el blog ha ganado la 5ª edición de los Premios que convoca el periódico “20 minutos” (sección Tu ciudad) e incluso ha aparecido citado en “El País”

En este cuarto año intentaré reforzar las secciones de más éxito y trataré de lanzar otras nuevas que consigan seguir atrayendo a los visitantes. Muchas gracias a todos los que con vuestras visitas, y sobre todo con vuestros comentarios, conseguís que siga aprendiendo cosas de Madrid. A ver si en este cuarto año sigáis teniendo un hueco para dar una vuelta por aquí. Os espero.

Después de la entrada anterior, en la que hemos visto lo que puede dar de sí toda la basura que lanzamos a las playas, para hoy os dejo con esta entrada, publicada hace unos días en mi otro blog, en la que se habla de otro tipo de reutilización. Espero que os guste.

Melquíades Cortázar, el barbero de la calle Cuchilleros, salió descorazonado de su visita al médico: le acababan de diagnosticar Parkinson. Aunque él ya lo sospechaba no quería admitirlo, era demasiado joven para tener esa jodida enfermedad.

Cabreado consigo mismo, con la vida, con el mundo, no sabía qué hacer. Un barbero con Parkinson no era el mejor reclamo para el negocio.

Tras sopesarlo bien, semanas después montó un negocio de comida rápida. Poco a poco los clientes de la barbería fueron desapareciendo, pero la hamburguesería fue un éxito rotundo. No había carne más sabrosa que la que vendía Melquíades.

Desde hoy miércoles y hasta el próximo domingo, coincidiendo con FITUR, estará abierto en Callao el primer hotel de basura del mundo. El Hotel Coronita Save the Beach, construido con doce toneladas de residuos recogidos en las playas europeas, dispone de cinco habitaciones en las que podrán alojarse diez personas por noche, dispuestas a demostrar su compromiso medioambiental.

El hotel lo ha construido el alemán HA Shult con basura recogida en playas europeas, incluida alguna española. Segun su autor “la filosofía de este Hotel es que muestra los daños que estamos causando al mar y la costa, refleja cómo pueden acabar las cosas si no cuidamos de nuestro planeta. Vivimos en una época de basura, y corremos el riesgo de convertirnos en ella. ¿Realmente queremos tal mundo?”

Si quieres saber más sobre qué puedes hacer para cambiar nuestro mundo actual puedes pinchar en el siguiente enlace:
http://www.coronasavethebeach.org/

Mientras tanto os dejo con unas cuantas fotos para abrir boca.

Recientemente he descubierto una recopilación llamada Literatura Popular en la Comunidad de Madrid. En ella Eduardo Tejero, recoge infinidad de refranes, coplas, canciones,… referidos a distintos lugares de la Comunidad. Como es imposible recoger en una entrada todo lo que aquí aparece, iré desgranándolo poco a poco, eligiendo las partes que crea más interesantes.

Hoy, para empezar, le toca el turno a Alcalá de Henares. Yo ni quito ni pongo, sólo me limitaré a transcribir. Espero que a ningún alcalaíno le siente mal lo que pueda leer aquí ya que todo seguramente cualquier parecido con la realidad actual será pura coincidencia.

Gentilicios: alcalaínos, alcaleños, complutenses, borrachas.

En otro tiempo acabaríamos en el campo del honor buscando desagravio. Mientras el revolucionario Ferran Adriá internacionalizó el cuestionable cóctel de tortilla deconstruida –que tiene de tortilla lo que yo de budista–, Harrison Ford parece no haberse enterado del boom mundial de nuestra gastronomía. Mientras el cocinero catalán remata El Bulli buscando el cambio y hasta ofrece «paquetes» de grupo como masivo adiós para un máximo de cincuenta comensales por sesión, Indiana Jones casi mostró respulsión, gesto asqueado y evidente reparo cuando intentaron hacerle probar ese manjar de dioses que mi madre preparaba como nadie. Mis amigos nos llamaban «los tortilleros», por lo experta que era ella haciendo hasta una decena para la masiva comida dominguera –pobre mamá–.

Menos mal que a la exquisita Lourdes Delgado, redactora de «Espejo Público», no se le ocurrió ofrecer al actor una degustación de los huevos estrellados de Lucio cuya fórmula mantiene en secreto el castizo restaurador, tan exquisitos como el cocido de Lhardy, o la gallina en pepitoria de Ciriaca. Por hacer una gracieta y sacarlo de su impenetrabilidad sin gestos, la pizpireta Lourdes le puso delante una suculenta tortilla de la que extrajo un cuarto. Harrison olisqueó, torció el morro, miró de soslayo y su gesto casi provocó un patatús en la decena de empleados de la distribuidora que lo tomaron como agravio. Pusieron gesto de repudio, contribuyendo a la repulsa del casi setentón.

«Mister Ford, es un plato muy típico. Junto a la paella, lo más representativo de la cocina española», insistió Lourdes tortilla en mano . Pero no hubo manera y se tensó el diálogo. «Nosotros hacemos un programa matinal, el de Susanna Griso, similar al que vemos en la película que protagoniza. Mister Ford, también nos levantamos a las cuatro de la mañana y ofrecemos actualidad. Mire –y le mostró una foto del estrellón de Antena 3–: ésta es Susanna.

¿Le gustaría copresentar con ella?», bromeó. Harrison echó otra ojeada de refilón, insistió en el cansino gesto de fastidio y soltó un «no» molesto inexplicable. Le hicieron el coro los que estaban a su servicio y uno entendió cómo ha cambiado Hollywood desde que Orson Welles, Deborah Kerr, Sean Connery y Ava Gardner se extasiaban con nuestro tipismo. Él se lo perdió, porque la racial «omelette» estaba para chuparse los dedos. Igualito que Lourdes. Por cierto, cuánto podría contarnos María José Riscal de las paellas que enloquecían a Sinatra.

En el año 1874 fue inaugurado el Viaducto. Construido inicialmente en hierro, fue desde muy pronto, y hasta hace pocos años el lugar favorito de los suicidas madrileños.

La leyenda dice que la primera persona que intentó acabar su vida en este lugar fue una joven, de familia bien, enamorada de un aprendiz de zapatero. Sus padres, que esperaban algo más para su hija, se opusieron a esa relación y le impidieron continuar su relación. Fue entonces cuando la joven decidió que prefería acabar con su vida, antes que no poder disfrutar de su amor.

Decidida se lanzó al vacío pero la suerte, o desgracia, hizo que los amplios ropajes que vestía la frenaran parcialmente en su caída por lo que no falleció. Después de esto sus padres decidieron que, visto lo visto, era mejor acceder a los deseos de la muchacha y ésta se casó con su novio. Poco después una sirvienta de la calle de la Bolsa sí consiguió su objetivo. Poco he podido saber sobre esa mujer pero me he animado a escribir un microrrelato, como siempre de 99 palabras, en su recuerdo.

La joven sirvienta de la calle de la Bolsa caminaba pausadamente por Mayor. Al llegar al cruce con Bailén giró y vio aquella inmensa mole de hierros esperando su decisión.

Se acabaron las broncas de los señores; su novio del alma, aquel que le prometió amor eterno, ya podía disfrutar de la otra sin temor alguno. Avanzó unos pasos más y se asomó. Observó los interminables tejados de ese Madrid que no supo quererla y comprendió que no había marcha atrás, por una vez sería aquí la primera en algo.

Hoy os dejo con este microrrelato publicado en mi otro blog hace un par de semanas. Como siempre, la historia está contada en 99 palabras.

Tras escuchar a su padre, Nwankwo decidió comenzar una nueva vida. España fue el destino elegido, y un montón de sueños su único equipaje. Tras meses de dura travesía llegó a Madrid y, aunque buscó trabajo sin descanso, pronto comprendió que aquí nadie regala nada. Sólo hace medio año que llegó y su equipaje ya es historia.

Hoy sigue plantando en el suelo pero sigue sin obtener los frutos anhelados: una manta y productos falsificados no son las semillas que conseguirán que aquí logre echar raíces.

Hoy, una vez acabadas las vacaciones, he llegado a desayunar al bar que hay junto a mi trabajo, y no veáis qué sorpresa me he llevado. En “El País (Edición impresa)” de hoy, en la página 8 del suplemento de Madrid aparece un artículo sobre “Paseos blogueros por la ciudad” donde aparecen reseñas sobre distintos blogs que tienen a la ciudad de Madrid como referencia principal. Pues bien, junto a ese artículo hay otro que lo complemente titulado “Gastronomía, bicis, exposiciones…” en el que aparece citado este blog.

Os dejo el enlace de la Edición en PDF por si queréis echarle un vistazo:

La verdad es que siempre gusta que el trabajo de uno se vea reconocido por los demás, y más en momentos como éste en el que cada vez me cuesta más actualizar el blog. Por eso bienvenida sea la reseña, que me servirá de empujón para intentar mantener el blog vivo.

Para acabar la semana hoy toca un acróstico en el que tendrás que encontrar el nombre de seis calles, cinco de ellas podrás descubrirlas a partir de las pistas, mientras que para sacar la sexta tendrás que adivinar dónde están hechas las dos fotografías.

1.- %$XXXX
2.- %$XXX
3.- %$XXXXXXX
4.- %$XXXXXXX
5.- %$XX

Cuando deduzcas las cinco calles podrás leer en las dos primeras columnas (%, $) el nombre de dos mujeres.

Ahí van las pistas:
1.- Metal escaso en la corteza terrestre, que aleado con platino u osmio, se utiliza en joyería.
2.- Colosal calle que nos recuerda a Helios, dios griego del sol. Con sus 32 metros de altura y sus 70 toneladas de peso, fue considerada una de las Siete Maravillas del Mundo. Situada por la zona del Rastro, es perpendicular a la calle en la que se encuentra la corrala que aparece en las fotos.
3.- Primer español en recibir un premio Nobel, aunque fuese compartido.
4.- Calle, de nombre compuesto, que nos recuerda a la persona que en teoría hemos estado homenajeando durante estas fiestas.
5.- Glorieta mitológica en la que azotan los vientos.

Ahora te toca intentarlo. Si no sabes el nombre de todas las calles no importa, anímate, participa y di cuál o cuáles conoces.

Ya están aquí. Justo ahora están dando de comer a sus fatigados caballos, y en pocas horas comenzaran a repartir ilusiones a niños y mayores. Si aún no tienes decidido qué regalar mañana o quieres darte un capricho, hoy te voy a ayudar a salir de dudas, quizás yo tenga el regalo que necesitas. Acabo de autoeditar con Bubok mi primer libro titulado En 99 palabras. En él he publicado los cien primeros microrrelatos que he escrito, todos ellos contados como siempre en 99 palabras, ni una más, ni una menos.

El libro incluye más de treinta microrrelatos inéditos y cuesta diez euros.
Si alguno está interesado en comprarlo tenéis dos posibilidades.

1.- Comprarlo directamente en Bubok que con gastos de envío y seguros de envío sale por unos 21€ aprox. Para ello tenéis que pinchar el siguiente enlace: Comprar en 99 palabras.

2.- Mandarme un e-mail (molinamgh@gmail.com) y yo os lo haré llegar a vuestro domicilio, o bien por correo ordinario (12€ aprox.), o bien por correo certificado (15€ aprox.).

Como estos días estoy de vacaciones tengo que aprovechar para estar con la familia, que a lo largo del año la tengo algo abandonada. Por eso no me da tiempo a actualizar tanto como quiero, ni tan siquiera puedo dedicarme a preparar entradas nuevas. Por ello os dejo para hoy con un poema de Joaquín Sabina, publicado hace tres años en Interviú, que nos da una versión distinta de la Navidad. El poema se titula “A Belén pastores”.

No me trago el espíritu navideño,
vomito si me endosan un villancico,
el niño grande es viejo, bobo y pequeño
y el ángel de la guarda se mete un pico.

La nieve es de garrafa y la nochebuena
mala para las putas y los camellos.
La estrella de Belén… menuda faena
para los palestinos con alzacuellos.

Los mejores deseos y el alma negra,
la ternura peor que el mejor pecado,
qué espanto el arbolito y el matasuegras,
la zambomba, el turrón, la nuera, el cuñado.

Y el Gordo que tampoco toca este año
y el niño que te mete un dedo en el ojo.
Para comer las uvas del desengaño
mejor solo en la trena como el pantojo.

Para empezar la última semana del año os dejo con una de las primeras entradas que publiqué en mi otro blog. Como todas las que allí aparecen esta entrada está contada En 99 palabras. Espero que os guste.

Se besaron, apuraron sus copas y agarrados de la mano se sentaron a escuchar su canción favorita. La aguja acariciaba los surcos y la música invadía el salón: “Somos novios pues los dos sentimos mutuo amor profundo …”. Volvieron a mirarse y sonrieron, estaba escrita para ellos: “Somos novios mantenemos un cariño limpio y puro …”.

Carlos III, a propósito de la Lotería Nacional.

Esto no lo ha dicho ningún rey, lo digo yo: juegues o no mañana la salud será lo primero, y si no sólo tienes que ver las noticias de las tres. Apuesta por ello.

Por cierto os dejo el enlace de una entrada mía de hace un par de año en la que se hablaba de Las loteras de la Puerta del Sol